ODIOS PROPIOS

Son días de lágrimas, de vacíos en el estomago, de descubrirse igual sin ser igual. Hoy leo experiencias que hablan de manos que no son mías pero son mías. No soy su propietaria pero no por eso dejan de ser mías. No tengo derecho sobre ellas pero no por eso dejan de ser mi deber. No tengo exclusiva pero no por ello dejan de ser únicas. Me mata leer y encontrarme sus manos, me mata imaginarlas dejando huellas, haciéndose únicas, haciéndose suyas. Y ver mis sentimientos expresados en otras palabras. Odio la palabra especial, odio la palabra juego, odio la duda, odio la comparación, odio la distancia, odio no saber llenar, odio la dependencia, odio mi felicidad en otras caras, odio su felicidad en otros cuerpos, odio verle completarse, odio reconocerme tan pequeña, odio no saber huir, odio no saber salir, odio aceptarlo, odio las verdades que me mienten y las mentiras que me descubren verdades, odio estar ciega y ver, odio cuando veo y me ciego, odio cuando me habla y escucho lo que quiero oír, odio cuando me dice lo que quiero y escucho lo que no quiero, odio agobiarle, odio exigirle, odio reclamar un hueco, odio ver que tengo un espacio y no saciarme, odio arañar su paciencia, odio no entenderle, odio no entenderme, odio entenderlo, odio que intuya mis lágrimas, odio que mi llanto le acerque, odio que mi risa le aleje…